La Vénus de Milo

Assis en face de cette déesse de marbre, Heinrich Heine pleurait amèrement.

Heinrich! Tu avais eu de la chance! Vraiment!

Que je souhaite que je puisse aussi pleurer devant elle!

Mais je suis toujours, toujours trop faible pour m’approcher d’elle, et elle n’a plus de bras pour m’embrasser.

Elle est infiniment entourée de visiteurs qui ne l’aiment pas vraiment.

sur la feuille

1

Il rêva de Dieu.

“Je ne vous vois que dans mes rêves. Pourquoi?” lui demanda-t-il.

“Quand vous vous reveillerez, vous serez votre propre dieu.” dit Dieu.

2

Je me sens nul, comme une feuille morte qui tombe.

On voit mon visage flétri, et se moque de moi:

“Regarde! Un cadavre vivant!”

3

Personne n’aime la poésie. On a peur d’être ému.

J’ai donc caché tous mes poèmes dans une caisse, tout secrètement.

Petit à petit, je deviens une personne ordinaire, comme toi, comme lui.

4

La fleur m’a appelé idiot.

En ne disant rien, je l’ai doucement baisé.

Un compliment pour avoir exprimé la vérité.

5

L’univers vieillit, et il se terminera.

Mais que l’esprit soit toujours jeune!

Blague triste

Tranquillement, je me suis caché dans mon esprit.

Les yeux larmoyants, je suis sorti.

“Qu’avez vous vu?” me dites-vous.

J’ai vu des monstres qui violaient mes pensées… Mais ce n’est pas ce qui importe!

“Qu’est-ce qui importe?”

Mes pensées, mes pensées merveilleuses, elles jouissaient de la violence!

remarque

Si le monde était clair, l’art ne serait pas. — Albert Camus

Le monde lui-même n’est pas clair, les personnes clairvoyantes sont donc un mensonge. Il n’est pas de prophète. Pour cette raison, j’élude le monde.

Mais l’art permanent, qu’en est-il? Je ne veux guères l’éluder.

C’est absurde, c’est absurde… Je me dit.

Il pleut. La pluie est écrivain, elle ecrit sans cesse sur ma fenêtre. Face à elle, je suis illettré, toujours, je ne la comprends pas.

Tout à coup, je prends conscience d’une petite chose:

Les autres cherchent dans le monde matériel de la fortune, tandis que je cherche dans mon âme de l’esthétique.

Notes

S’il suffisait d’aimer, les choses seraient trop simples. Ainsi dit Albert Camus.

Je préférais les choses simples, par conséquent, J’ai commencé à aimer. J’étais très à l’aise en ayant de l’amour dans mon cœur.

Aujourd’hui je trouve que j’ai mal compris cette phrase. Il ne suffit pas d’aimer, et les choses sont complexes.

Mais, s’il ne suffit pas d’aimer, que faut-il en plus?

Je ne sais pas, et je n’ose pas savoir.

Je regrette d’avoir compris ce que Camus a dit. Si je ne comprenais pas, je serais toujours l’enfant qui a un amour tout pur dans le cœur.

Une femme enceinte

Une femme enceinte est une femme sainte.

Elle donnera la naissance d’un bébé, elle sera une mère.

Elle est sans aucun doute heureuse, comme toutes les autres mères.

Elle négligera la douleur qui va l’arriver lors de la naissance, elle pleurera avec joie quand elle voit son propre bébé.

Chaque mère est sacrée.

C’est pourquoi je me moque de ceux qui méprisent les rapports sexuels et de ceux qui pensent que le sexe n’est qu’un jeu.

Ils ne comprennent pas la sainteté.

nuit volée

Je suis l’amoureux de la nuit, et je suis sûr que je le suis. J’adore son œil la lune, parce qu’il est clair et frais. En fixant un regard sur la lune, je me sens heureux, et calme.

Même s’il y a de la solitude. Non, il n’y a point de solitude, je ne suis pas tout seul. La nuit et moi. Je parle un peu. Je parle de la vie, du monde, de l’univers, comme si je suis un savant. Heureusement personne ne m’entend, heureusement… Mes paroles s’affaiblit dans le ciel. Je les envoie à la nuit ma chère, et puis je l’embrasse, à la fin je devient la nuit. Ou bien, la nuit devient moi.

A ce moment, un sentiment me frappe, ce n’est pas la joie, ni le chagrin, ni la honte. C’est un sentiment de Dieu, c’est quelque chose de sacré. J’oublie mon corps, je ne suis que mon esprit, comme un nuage, leger et mystérieux.

Soudain, ma nuit disparaît. Que le soleil est méchant! Que la lumière est satanique! Je vois à nouveau mon corps, je perds mon esprit, et la nuit, elle est volée, par un certain voleur que je ne connais pas.

Je pleure, je suis maintenant un homme sans âme, et je peux bien entendre le sanglot de ma nuit. Désespéré, je reviens dans ma toute petite chambre. Devant le miroir, je me reconnais. Sans âme, sans pensée, j’ai l’air d’un imbécile.

Je ne peux rien faire. Seulement, j’espère, que le voleur, il sera aussi amoureux de la nuit.